Die Schwester war sich in keiner Weise der Tatsache bewußt, daß direkt hinter ihr der Tod lauerte. Sie stand vor dem Medizinschrank, und als sie sich umwandte, stürzte sie direkt in die Tiefen silbern glänzender Augen. Die braune Glasflasche, die sie aus dem Schrank genommen hatte, glitt ihr aus den Fingern, die unversehens heftig zu zittern begonnen hatten.

Ehe die Flasche auf dem Boden zerschellen konnte, fing Henry sie auf. „Wir sind letzte Nacht recht spät hiergewesen", sagte er. „Ich kann feststellen, ob sich hier gesunde Leben unter die kranken mischen. Ich glaube nicht, alle Besucher sind bereits gegangen. Tu rasch, was du zu tun hast und vermeide es, Aufmerksamkeit zu erregen." Das alles mit der Stimme vorgebracht, die er eingesetzt hatte, als er Vicki das Jagen lehrte. Wenn sie Glück hatten, würde sie auf diese Stimme hören. Vorsichtig stellte Henry das braune Fläschchen auf einem Tisch ab und ging, um an der Tür Wache zu stehen.

Vicki konnte an nichts anderes denken als an das Leben, das sie jetzt in Händen hielt und an das, nach dem sie suchte. Henrys Stimme, seine Worte, waren nur Teil der vielfältigen Geräuschkulisse der Klinik, und all diese Geräusche gingen im Jagdschrei, der durch ihren Kopf hallte, so gut wie unter. „Letzte Nacht", sagte sie ruhig und ungeheuer bedrohlich, „wurde in dem geheimen Zimmer hier ein Mann gefangengehalten. Wo ist dieser Mann jetzt?"

Die Schwester schwankte zwischen Angst und Verwirrtheit: „Geheimes Zimmer?"

„Das Zimmer im hinteren Teil des Gebäudes."

„Sie meinen die alte Waschküche? Da war niemand."

„Er war dort." Das klang noch bedrohlicher.

Die Schwester steckte in der Zwickmühle: auf der einen Seite das, was sie als Wahrheit zu wissen meinte, auf der anderen Seite die Wahrheit, die sie in den silbernen Augen lesen konnte. Sie wimmerte leise.

„Er war da!" wiederholte Vicki. Erregt hob ihr Hunger das Haupt; Vickis Finger umklammerten weißgekleidete Schultern und bohrten sich in Fleisch. „Wo ist er?"

„Ich weiß es nicht!" Über die Wangen der Schwester, aus denen alle Farbe gewichen war, liefen Tränen, und die Frau schaffte es kaum, mit ihren zitternden Lippen überhaupt eine Antwort zu formulieren.

„Sie sagen es mir auf der Stelle!"

„Ich will nicht...", ein unterdrückter Schluchzer teilte den Protest in
zwei Hälften          nicht sterben."

Das Herz der Pflegerin schlug in raschem Stakkato, ihr Blut raste panisch - da fiel es Vicki schwer, überhaupt einen klaren Gedanken zu fassen. Der